Una isla, un pasado, unas gentes que viven entre magias inexplicables y un lenguaje propio.

«Presiento que este libro, tan poético, tan inteligente, tendrá un lugar muy importante en

la nueva literatura española». María Fernanda Ampuero

«Jarroa nos transporta a un paisaje que no existe. No se trata sólo de la isla donde transcurre esta historia, sino de ese lugar extrañamente cálido, hipnótico y sensual, donde nacen y crecen, como flores o como peces, sus palabras y su escritura».

Mercedes Halfon

Existe una isla de la que la gente no se marcha, aunque hayan construido un puente. Y si lo hacen siempre vuelven, ya sea en vida o con los pies por delante. Es una isla que ata y amamanta como una madre colectiva. En ella viven mujeres que se ahúman con laurel después de ir a un entierro, que no silban de noche porque el silbido llama al trasno, que han parido a sus hijos en las casas baratas, hechas con arena de playa. Islas dentro de islas. Mujeres que saben ver más allá de la vida y lavan a los niños con hierbas y les quitan el mal do aire.

Jarroa es desencanto y enraizamiento, volver al lugar del que una vez quisiste marcharte. Niñas con los ojos muy grandespor donde se les mete el mundo y los espíritus. Gheada, seseo, truque. Querer huir y quedarse dentro, hacerse isla y dejar que la marea suba y baje. Recuperar lo que una vez se perdió: la vida y la muerte bailando juntas sin mirarse los pies. Lo cotidiano, la memoria y los mitos se mezclan en una novela sostenida por los rituales de un pueblo marinero donde sigue existiendo una sabiduría poderosa que lasmujeres de la isla ya conocían antes de que llegara el puente. Esa magia hace de pegamento de todo un pueblo. Jarroa es una historia para mantener a la isla con vida

«Jarroa nos transporta a un paisaje que no existe. No se trata sólo de la isla donde transcurre esta historia, sino de ese lugar extrañamente cálido, hipnótico y sensual, donde nacen y crecen, como flores o como peces, sus palabras y su escritura».

Mercedes Halfon

«El gran prodigio de Andrea Fernández, además de su escritura: delicadísima criatura marina (brillo sobre la espuma, sardina frita, marisqueiras en un cuadro de Sorolla), es

su voz casi atemporal, de bruja, de meiga, de eco en la isla que es también una mujer […]. Presiento que este libro, tan poético, tan inteligente, tendrá un lugar muy importante en la nueva literatura española».

María Fernanda Ampuero

Odiada, desaconsejada por Juan Rulfo, causa de escándalo e incluso censura en su momento de publicación,en 1979, El vampiro de la colonia Roma es hoy una novela de culto que narra las peripecias de Adonis García, un chichifo(prostituto)gay en la Ciudad de México de los 70.

Adonis toma drogas, bebe, contrae la gonorrea, espía a hombres en los baños públicos y burla a la policía, dibujando una geografía de la clandestinidad a la que estaban confinadas las disidencias sexuales de la época: tugurios, cines, saunas, mundo de jotos orgullosos, mayates pendencieros y cuinas que se niegan a salir del armario.

Este libro consagró a Luis Zapata, rompiendo, tanto en forma como en contenido, con la literatura dominante. Muchos escritores de la época atacaron el libro sin haberlo leído, y se llegó incluso a recomendar que se vendiera en bolsas de plástico para evitar que la gente hojeara lo que era considerado un texto pornográfico.

Hoy El vampiro de la colonia Roma es considerada una obra clásica de la literatura gay.

La crítica ha dicho...
«Para la clase media castradora, El vampiro de la colonia Roma de Luis Zapata era kriptonita pura, pues le ponía delante de los ojos un submundo que tenía muy cerca, pero intentaba negar a toda costa».

Enrique Serna

Finalista del Premio Nacional de Narrativa Elisa Mújica 2020, es «una grandísima novela. Hay algo casi como jazzístico en la narrativa... Musicalmente espectacular» (Lina Meruane).

Galápagos nos cuenta la historia de Lorenzo, un pintor al que se le cae una uña y viaja de Bogotá a París, y más tarde por las islas Galápagos, mientras asiste a la decadenciade su salud y su cuerpo. Con una prosa poética increíble, que se salta lo que haga falta con una agilidad casi gimnástica, Galápagos nos pasea por pieles y voces, poesía, humor, belleza y absurdo, adentrándose en la exploración de cuerpos enfermos y deseantes que se niegan a desaparecer,que oscilan entre la pulsión creadora y el abandono, que se cuentan historias para evitar el final o para recibirlo.

Trascienden en este libro la mirada y las obsesiones de la autora, desde la incomprensión y el miedo de una niña que vivió la llegada del sida en los 80, hasta su interés por hurgar, por lo escatológico, por la fisicidad de todo lo que los cuerpos producen y desechan. ¿Qué pasa cuándo las uñas se caen? ¿Qué genera el cuerpo, sobre todo si es un cuerpo enfermode sida? Del contraste entre la vitalidad y la agonía de la enfermedad se despliega este cadencioso «viaje hacia la descomposición».

La crítica ha dicho...
Reseñas:
El Jurado ha dicho:
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Los lectores comentan...
Críticas:

Una novela íntima y política que narra la vida de una familia de emigrantes españoles en la Alemania del Este y dibuja el Berlín oriental, una ciudad permanentemente alerta desde los ojos de una niña que crece.

Berlín, 1956. La tarde con más frío de todo el invierno, las manos de una niña se ensucian de carbón. Berlín, 1958. En esas mismas manos hay un secreto o un recuerdo, una insignia con tres letras grabadas: PCE. Berlín, 1961. La sangre de las sardinas ha quedado al otro lado porque un muro ha partido la ciudad en dos. Berlín, 1968. ¿Has pensado en lo que significa estar aquí para siempre? Berlín, 1971. Qué cosas se llevan en los viajes, cuando se huye, cuando no será posible un regreso.

La vida de Katia podría haber sido contada de muchas formas, pero la prosa de Aroa Moreno Durán, incisiva y brillante, nos la cuenta de este modo: arrancando la belleza del peso de la Historia.

Siete historias que ponen patas arriba el sentido común, las leyes de la naturaleza y el buen gusto convencional.

«Siempre he disfrutado de la violencia de lo cotidiano: por ejemplo, la de un vaso que se rompe en la oscuridad.»

Un hombre se presta a perder una parte de su cuerpo a cambio de unos miles de euros; una mujer ríe en medio de los disturbios sociales que arrasan la ciudad; un pueblo espera con devoción la llegada de un huracán; alguien entierra un testículo en el cementerio de la Almudena; un marido acaba viviendo en el techo...

Son solo algunos de los planteamientos radicales y perversos que encontramos en esta antología de relatos, tan atenta a la fabulación más exigente como a la creación de unas resonancias sentimentales capaces de interpelarnos.

El estado natural de las cosas es una colección de historias donde no solo se pone en tela de juicio lo que entendemos por normalidad, sino también las leyes fundamentales de la física y hasta el buen gusto convencional.

Porque estas siete narraciones de Alejandro Morellón se adscriben al género fantástico, pero lo modulan y deforman para volverlo a su vez denuncia y retrato de los tiempos que nos ha tocado vivir.

El estado natural de las cosas de Alejandro Morellón es el tercer título que el autor Alberto Olmos, editor invitado de Caballo de Troya durante 2016, trae a su colección «El caballo de Alberto».

Meteoro trata sobre la influencia que tiene la herencia familiar en nuestra manera de relacionarnos con los demás; trata sobre el amor y la muerte y sobre la muerte del amor. Meteoro sostiene que uno es víctima de sus propias decisiones y que el pasado siempre vuelve.

Si no sabemos cuáles son nuestras herencias, basta con mirar nuestra forma de relacionarnos, pues las historias que construimos (y destruimos) con los demás suelen ser un dibujo fiel de nuestra estructura.

Meteoro, la primera novela de Mireya Hernández, trata de relaciones, sobre todo de la que la narradora, Martina, mantiene con Pablo, un joven que conoce en Zaragoza y con quien inicia un noviazgo. Harto de la ciudad, Pablo la convence para instalarse en una casa llamada Beneded, situada en La Oliva, un pequeño pueblo del Pirineo aragonés. Beneded se encuentra en un estado ruinoso. En el pueblo hay pocos vecinos y habitan un tiempo que nada tiene que ver con el fulgurante presente urbanita al que la protagonista está acostumbrada. A partir del clásico contraste (y oposición) entre la ciudad y el campo, comienzan a aparecer las resquebrajaduras en la pareja, y como si el entorno fuera capaz de mimetizar los acontecimientos, la casa empieza a inundarse cada vez que llueve, el calor del radiador a escaparse por los huecos de las ventanas y las paredes del salón, el cuerpo a enfermar (un bulto en el pecho, dolores en las extremidades, una uña que se cae, una mandíbula que chasquea sin control durante la noche). Los sueños se convierten en pesadillas, y Martina tiene que pasar la mitad del tiempo sola porque Pablo viaja constantemente a la ciudad por asuntos de trabajo.

Aunque lo que se narra aquí es una ruptura sentimental, no se utiliza para ello lo que suele ser habitual a la hora de abordar el tema amoroso: el romanticismo y la creencia en que el otro puede salvarnos o condenarnos. Ni siquiera hay autocomplacencia en la pena, sino todo lo contrario: un vitalismo y una celebración de las cosas sencillas que recuerdan a Natalia Ginzburg y que lleva al lector a una aceptación que nada tiene que ver con la derrota.

Cada año Caballo de Troya invita a un editor a que coja las riendas del sello dejándole su impronta personal. Mireya Hernández, con Meteoro, es la séptima voz novel que Elvira Navarro nos invita a descubrir.

Una novela autobiográfica en la que la autora trata de comprender su relación con la muerte y la familia a través del análisis de dos sucesos: el asesinato de su abuelo a manos de ETA y el fallecimiento de su madre.

La muerte es un acontecimiento de primer orden. Cuando la parca se lleva a un ser querido heredamos lo que quedó sin resolver, y el dolor, o la liberación, que acarrea el deceso se extiende en el tiempo hasta que el vivo asume no solo la desaparición del otro, sino también parte de la suya propia en la medida en que estamos hechos de retazos de los demás.

En esta novela autobiográfica Gabriela Ybarra trata de comprender su relación con la muerte y la familia a través del análisis de dos sucesos: el asesinato de su abuelo en 1977 a manos de la banda terrorista ETA y el fallecimiento de su madre en 2011 por un cáncer. Así, la primera parte de El comensal es una reconstrucción libre (por tanto, no esconde la parte de ficción de toda memoria) del secuestro y posterior asesinato del empresario español Javier Ybarra, quien también fue alcalde de Bilbao y presidente de la Diputación de Vizcaya durante el régimen franquista. Aunque esta muerte violenta del patriarca por motivos políticos ha sacudido a todo el clan familiar (los padres de la protagonista tienen que abandonar el País Vasco y convivir con un escolta por una cuestión de seguridad), cuando la madre de la narradora enferma estallan fatalmente los duelos no hechos y las herencias no asumidas (a veces por ignorancia).

El comensal es una novela importante por dos cosas: la narración de un conflicto histórico desde un lugar personal procurando la huida del victimismo tan frecuente en uno y otro bando, y el reconocimiento de la importancia que tiene hacer visible la muerte para asumirla. Acostumbrados como estamos a que los procesos de deterioro y fin de la vida se escondan, la novela sorprenderá por lo que tiene de reconciliación con la enfermedad, que aquí es relatada con luminosidad y sin puritanismo ni autocompasión.

Gabriela Ybarra, con su novela El comensal, es la sexta voz novel que trae Elvira Navarro a Caballo de Troya durante su periodo de tutela del sello editorial.

Un fiel retrato de la subjetividad de quienes no encuentran su lugar debido a una sentimentalidad incapacitada para generar lazos fuertes y a la precariedad económica
Fuera de tiempo mezcla la autoficción, el diario, la autobiografía y una escritura casi teatral para hablarnos de los fracasos de largo aliento, esos que empiezan en la infancia y pasan a formar parte de la maleta emocional hasta que un día se sacan y se tienden al sol. De su observación detenida se deducen dos cosas que siempre sabemos pero que se nos olvidan: que lo personal no es solo nuestro y que el que mira no es un espectador pasivo, sino que determina lo que ve según la posición que decide ocupar. ¿Decidimos ser víctimas o nos responsabilizamos de lo que nos ocurre?
Este libro híbrido se desarrolla en Valencia y en Londres, y en él se cuentan historias de padres e hijos, de canciones pop de los años ochenta, de amistad, de retiros, de precariedades autoimpuestas, de entornos urbanos periféricos, de ensoñaciones, de visitas a cementerios, de romances que mueren antes de nacer y de crisis personales que transitan en paralelo con la crisis del propio país. Fuera de tiempo es asimismo un retrato muy fiel de la subjetividad de quienes hoy están en la treintena y no encuentran su lugar.
Aunque aquí el análisis es fundamentalmente introspectivo, no resulta ensimismado, y apunta a cómo del fracaso se aprende siempre más que del éxito. A través de imágenes enunciadas y descritas con la minuciosidad de un plano corto cinematográfico que se cubre con veladuras para sugerir entornos teñidos de soledad y violencia, Antonio de Paco despliega una escritura singularísima en la que lo más importante son las voces del narrador y de quienes le rodean, voces que dibujan un paisaje en el que no hay fronteras entre lo interno y lo externo (por tanto, entre el tú y el yo) por ser la pretensión de objetividad tan inútil como la mera subjetividad, y la separación, una falacia.
Cada año Caballo de Troya invita a un editor a que coja las riendas del sello dejándole su impronta personal. Fuera de tiempo de Antonio de Paco es la quinta apuesta que la editora invitada Elvira Navarro trae a Caballo de Troya.

Un libro de relatos que transcurren entre México, España y escenarios indefinidos, protagonizados por mujeres a las que acompaña la violencia en sus formas menos evidentes
La vida periférica presenta treinta y cinco relatos unidos por la credulidad y sus efectos paradójicos. Y es que, si bien la confianza indiscriminada acarrea decepciones, tender una mirada inocente sobre el mundo supone en ocasiones descubrir lo mejor de él.
Teniendo en cuenta que muchas de estas narraciones transcurren en México y están protagonizadas por mujeres, la apuesta por descubrir bondades y no presentar la violencia del país de forma tópica (con lo difícil que es salirse de la realidad que pintan los medios de comunicación, y sobre todo de la respuesta lógica a esta violencia, que no por lógica ha de ser siempre la más adecuada) tiene su mérito.
La vida periférica arroja una mirada ontológica sobre las catástrofes o, dicho de otro modo, aquí los personajes se hacen acompañar por la muerte y la violencia, una violencia que aparece en la mayor parte de estos cuentos en sus formas menos obvias: los deseos de apariencia inocente, la soledad, los juegos normalizados de poder entre ambos sexos. En sus páginas el lector se topará con mujeres que van del padre al marido, con animales hablantes que quieren confundirse con los humanos que los custodian (o que los matan), con niñas que se creen reinas, con hechizos, con recetas burlonas para escritores, con sirvientas que escapan de sus señoras y con algún que otro personaje que se ha mudado a España y que podría funcionar como trasunto de la autora.
La vida periférica cuenta con una voz y una escritura poderosa, y tiene una voluntad de romper la forma clásica del relato. En la obra no abundan las introducciones, los nudos y los desenlaces. A cambio, Roxana Villarreal traza poderosos esbozos que sacudirán al lector a través de una escritura alternativa generadora de un corpus deforme cuyo valor reside, precisamente, en su resistencia a ser catalogado.
La vida periférica de Roxana Villarreal es el cuarto título que la autora Elvira Navarro, editora invitada de Caballo de Troya durante 2015, trae a su colección «El caballo de Elvira».

-- Roxana Villarreal nació en Taxco (Guerrero, México) en 1966 y reside en Madrid desde hace varios años. Es licenciada en periodismo, cursó estudios de lingüística aplicada a la enseñanza del español para extranjeros y de doctorado en literatura hispanoamericana, ambos en la Universidad Complutense de Madrid. Trabaja en academias de idiomas, donde imparte cultura latinoamericana y español.

¿Cuándo entendemos qué es lo importante y qué lo que debe dejarse a un lado? ¿Y cuánta autonomía tenemos a la hora de establecer esta distinción? Sin duda, los shocks emocionales y los fracasos fundan por sí mismos caracteres que se convierten en destinos. No obstante, quizás haya una alternativa a este fatalismo, y es que, si bien nadie nos salva del golpe, en nuestra mano está el decidir cómo lo vivimos.
En Sin música un niño cuyo hermano ha fallecido en un accidente años atrás, y cuya hermana se ha ido recientemente de casa, trata de escapar del derrumbe en el que están inmersos sus progenitores no renunciando a dar cabida a todo lo que piensa y hace, es decir, no permitiendo que su vida se convierta en el desmoronamiento del que es testigo. Este desmoronamiento podría resumirse en lo que el padre le dice a un amigo: "Confundimos la ambición con la codicia. Lo confundimos todo. La gracia con el humor, lo anecdótico con lo interesante, la altura con el vuelo. Y si lo confundimos es porque nos vale. Nos vale lo pequeño porque proyectamos en ello lo que de verdad necesitamos, para completarlo; y lo que más tememos, para que nos sea más fácil conformarnos".
Puesto que la huida del niño de la derrota de sus mayores no es una decisión consciente, surge aquí la cuestión de si los infantes nacen sólo con Eros y son los adultos quienes les inoculan el Tánatos. Por otra parte, lo que en sin música encontramos no es la habitual problemática de qué tipo de espejo son los padres para sus hijos, sino su polo opuesto y complementario: qué tipo de espejo son los niños para sus padres. El resultado de estos y otros asuntos es una novela singular y envolvente que recomendamos que lean con un boli o un lápiz en la mano, pues les van a entrar ganas de subrayar muchos de sus pasajes.